a propósito de nada

Me encuentro en un inesperado momento, en el que no tengo ningún trabajo tremendamente urgente que hacer. Gracias a eso, he podido mirar otras cosas, y me di cuenta de que puedo escribir en el blog. Pero no sé qué escribir, es lo que me ocurre cuando recibo mi pago a fin de mes, llevo tanto tiempo deseando el dinero que quedo en shock y no soy capaz de visualizar mis deseos mensuales.
Es por esto, que hago una lista durante el mes sobre las cosas que compraré a fin de mes.
El mes pasado, compré un mueble para el baño, el cual venia planeando comprar desde marzo. Iba a tener un mes próspero, iba a ahorrar dinero, iba a comprarme ropa interior y jubilar la que ya está senil, pero en lugar de eso, tuve que hacerme una endodoncia... ahí se fue mi sueño de la vida próspera. La verdad, es que odio mis dientes, siempre me arruinan todo, son como un hijo no deseado en mi país... arruinan todo los planes.
A propósito de hijos no deseados... he leído tanta barbaridad sobre la despenalización del aborto. Loco, a mi me dijeron que no hay actividad cerebral antes de la semana 12 y yo dije altiro "entonces, cual es el problema?"
De verdad es algo que me cuesta entender, a diferencia de la homofobia... que es el tema del que iba a escribir y que me acabo de acordar

Me enflorece

Hay un hecho que a mi me tiene demasiado orgullosa, y que se lo comento a la gente con el pecho inflado, y una sonrisa de oreja a oreja, porque siento, que es un gran mérito. Y es que yo, la verdad, es que... honestamente: no he escuchado nunca la canción "Despacito". No sé como es, probablemente he escuchado pedazos, pero no la he reconocido como tal, porque definitivamente no la conozco.

¿No es eso algo para estar orgullosa?

Cansancio

Curiosamente ahora que trabajo con mas gente que me echa la foca, odio menos a la humanidad, porque normalmente entiendo su indignación. También debe influir que he aprendido a defenderme de la agresividad y básicamente he podido tener la libertad de pararle el carro a gente que anda cagando fuera del tiesto.
Ese no era un lujo que podía darme antes, porque trabajaba en ventas y está esa mierda de que el cliente siempre tiene la razón. Donde trabajo ahora, no. En mi trabajo actual puedo pararle el carro a la gente.
No por eso ando tratando a todo el mundo como las pelotas, espero se entienda. Pero existen ocasiones en que la gente actúa de forma irracional y entonces hay que decirles que corten el hueveo, con diplomacia... claro.
Pero finalmente, poder enfocar tu indignación en las palabras correctas y no en un balcuceo de chuchadas y gritos, es un ejercicio, y es un ejercicio que para gente como yo, agota. Porque yo vengo de una crianza laboral donde tenía que agachar el moño, donde si te pones a discutirle a un cliente, éste pone reclamo y la empresa te hace la desconocida, etc.
Me tiene un poco cansada la gente, porque la mitad de las veces es gente molesta, y la mayoría de esas veces, la gente está molesta por cosas ajenas al personal que trabaja en la oficina, entonces me siento a la defensiva en todo momento. Supongo que en algún momento dejará de agotar tanto, espero que así sea, porque planeo seguir trabajando en atención de público en el futuro, aunque un público menos indignado que el actual

Historias de mis libros tristes

"¿Por qué amamos?" de Helen Fisher.

  La historia de mi búsqueda del libro de Helen Fisher es mas antigua que el tiempo mismo. 
  Todo comenzó con una lata de Red Bull. Luego, quedé loca con mi descubrimiento de los efectos de las drogas y las hormonas. Además tocó la casualidad de que mi ex me puso el gorro e intenté perdonarlo, así que con eso me anduve obsesionando  un poco con las explicaciones científicas del amor, la calentura y demases. Lo de perdonar no resultó muy bien, pero el interés en el amor siguió, porque al igual que Wonder Woman, yo creo en el amor. 
  Entre medio me volví a enamorar, así que todo el tema se volvió mucho mas interesante. Fue entonces que pillé una charla Ted en Netflix, donde hablaban del amor. 
  La charla, la daba la Sra. Helen Fisher, una antropóloga que se dedica a estudiar el amor romántico, principalmente. Quedé loca.
  En su charla, mencionó su libro, un ensayo con los resultados de su estudio sobre los efectos del amor en el cuerpo y en el cerebro. El libro se llamaba, como pueden adivinar "¿Por qué amamos?".
  Fue así como tímidamente comencé a buscar el libro. Mi primer y obvio intento fue en las librerías de cadena. En la librería Antártica encontré el título en el buscador de la tienda, por la módica suma de $7.800 pesos, pero no estaba "en esa sucursal". Mas tarde, descubrí que no estaba en ninguna sucursal porque no les llegaban copias desde el año 2007. Ok...
  Intenté las misma búsqueda en la feria Chilena del Libro y en Qué leo. En la segunda, ni siquiera les sonaba y no hicieron intento de buscarlo. Me dijeron que buscara en los libros usados.
  En la Feria Chilena, tuve una discusión con un vendedor entusiasta que actuaba con la petulancia de alguien que hubiera leído todos los libros de la tienda, pero sin el conocimiento para justificar semejante actitud. 
  Para empezar, le pregunto por un libro de antropología seria y a falta de dicho libro me ofrece el ensayo de un PSICOANALISTA.  
  Ok, no hay que ser tan petulante... acepté leer la contra portada. Me bastó para saber que el super psico-banalista analista era una Pilar Sordo gringa y con bolas. Psicoanálisis my ass.  
  A pesar de ésto, intenté ser amable con el entusiasta vendedor. Le dije "no, es que el libro que busco tiene estudios de lo que ocurre en el cerebro y con gente que se hizo resonancias y esas cosas...".
-"Conejillos de indias"- me dijo, el muy resentido vendedor.
-No, personas que voluntariamente se ofrecen...
-Conejillos de indias- insistió.
  Dejo al vendedor new age en su tienda, luego de que admitió comprender lo que yo andaba buscando y reconocer que no lo tenía. 
  Mi búsqueda siguió un tiempo, hasta que un día mi pololo tuvo la descabellada idea de comprarlo por Ebay. Fue una ilusión relativamente breve, porque vencido el plazo de entrega, éste joven consultó por el estado de su envío y el vendedor entró en pánico y le hizo la devolución del dinero, sin mayor explicación. 
  Luego fui a pasearme a librerías shuper locash ashi, como las del barrio Lastarria. A esa altura, el título del libro me daba cada vez mas paja. O sea... el libro se llama "¿Por qué amamos?", cualquier juraría que es un libro de autoayuda, escrito por Pilar Sordo en colaboración con Jodorosky y Cohelo. Lo podría ver en la expresión de esos vendedores hipster. Ahí era cuando agregaba el nombre de la autora y "es una antropóloga... una mujer seria que no tiene nada que ver la autoayuda". 
  No sé por qué, no debería importarme lo que piensen unos vendedores de libros. Menos aquellos que tienen el libro de German Gandermia en sus vitrinas.
  Pero ahí andaba yo, con mi pregunta por todos lados. Y sus variantes "ando buscando un libre de Helen Fisher", "ando buscando un libro de una antropóloga...".
  Finalmente me rendí. Y tal como todas las cosas que se ponen difíciles en mi vida, simplemente renuncié por que así soy, una renunciadora que renuncia a todo. 
FIN

  Pues... no exactamente. Solo... bajé un poco el estándar y decidí ampliar mi rango de búsqueda a antropología. Obvio que eso iba a ser mucho mas fácil. O sea, es toda la sección de libros, obvio que habrían muchas opciones.
-No... no traemos nada de antropología...
-¿Sabe lo que es siquiera?
-Por supuesto, son recetas de pasteles.
-Eso es repostería.

Ya, todos saben que ese diálogo fue inventado, pero representa mi frustración recorriendo los kioskos del metro uchile, donde había mucho Divergente, Bajo la misma estrella y crepúsculo. 
-¿Tiene algo de Maturana si quiera?- pregunté un día en mi desesperación.
-De máquinas y seres vivos.
-Bacan! cuánto cuesta.
-7mil, pero está agotado.
-Por favor muérase... pero véndame ese de las Venas abiertas por favor.

  Luego me dirigí a una feria del libro usado ubicada en Manuel Montt, esperando que alguna persona hubiera comprado el libro en el año 2006, lo hubiera leído y luego hubiera querido venderlo justo en alguna de esas tiendas.
  La respuesta, fue siempre la misma. Encontramos un local completo dedicado a libros y memorias sobre Pinochet, pero ni un puto libro de antropología.
  Mis esperanzas se habían agotado. Me limitaba a mirar los facebook de ventas de libros por si alguna vez aparecía... fue entonces que apareció una página de personas a las que les mandabas tu PDF y te imprimían el libro con portada y todo. 
  Así que les coticé. Demoraban 10 días y cobraban 8 lucas. Les transferí. 
Luego de eso, me pregunté si esos días eran corridos, hábiles, hábiles administrativos o días de martes... pero me quedé con los 10 días hábiles. 
  El día hábil N°15 según mi conteo de administrativos pregunté qué weá mi libro. Estaba listo, pero debía ir a buscarlo ese mismo día, porque los lindos se iban de vacaciones. 
  Era un lugar relativamente cercano a mi pega, así que iría en la hora de almuerzo. Me pidieron que llamara cuando estuviera en la puerta del lugar, porque trabajaban varias tiendas en la misma dirección y no querían importunar al resto. Lo lindo fue que cuando llamé, el teléfono salía apagado. Me estaba haciendo la idea de que había sido estafada cuando salió una niña, a preguntarme si yo era yo. Le dije que si, que yo era yo así que me hizo entrar. Me pasó el libro y me fui, encontrando el servicio bastante deficiente y pensando que el servicio que ofrecí yo alguna cuando era vendedora independiente, era harto mejor y que tal vez fui muy dura conmigo cuanto tiré la toalla, porque esos niños vendedores de libros tenían muchas falencias tanto en el producto como en el servicio. No les volvería a comprar, porque no tienen ni un brillo.
  ¿El libro? Voy en la mitad. Está en el mueble del living con 2 separadores distintos, porque somos 2 los que lo leemos en la casa. Es un poco redundante pero no le quita interés.

  Luego me enteré que esta mujer escribió otro libro después "Why him, why her?". De la misma línea, solo que mas específico aún. No me he molestaod en buscarlo ni en pdf, porque creo que en realidad solo está en inglés. Intentaré leerlo algún día, aunque sea en idioma original, total, ya encontré un nuevo impresor de libros, mas motivado que los niños hippies de Quinta Normal. 

-de que te ríes?
-de que tienes un tejido aquí y otro en tu casa... un tejido en cada casa
-así es
-ya, y que crees que pasará cuando esos tejidos se conozcan?
-oh, eso puede ser un desastre

¿Por qué se maquilla una mujer?

¿Para que se maquillan si se ven mas lindas naturales?
Dice el hombre patriarcal...
Ok, solo es divertido decirlo, porque en realidad, personalmente, encuentro que andar con el patriarcado a flor de lengua te quita caleta de seriedad, y la seriedad es lo primero, sobre todo en mi blog.
Y es que, decirle a una mujer que "se ve mas linda sin maquillaje" es tan saco 'e wea como andarle diciendo "mejor te pintas que así sin nada te ves mal". Ambas imposiciones son malas y van contra la libertad de la mujer. De la misma forma que me parece saco 'e wea hinchar a un hombre por tener el pelo largo o para que se afeite o deje de afeitarse. Todo eso son imposiciones como se debe ver una.
Fuera de todo eso ¿cual es el afán de pintarse?
Muchas mujeres dicen que se arreglan por ellas mismas, y hasta hace poco, yo no les creía, porque yo soy una mujer insegura y no le encuentro el chiste a arreglarse si nadie lo va a ver o si solo gente que no me interesa lo va a ver. Pero entonces, me di cuenta de que por ejemplo, yo, escribo. Me gusta escribir, y particularmente me gusta ser leída. Pero hay gente que escribe, que pinta, que canta y que no les gusta exponer su hobbie, por la razón que sea, de verdad lo hacen para ellos mismos.
Maquillarse es lo mismo, lo haces cuando tienes ánimo (o así debería ser), hay gente que quiere que aprecien lo que hicieron, otra gente que le importa una raja, etc.
Entonces ¿por qué se maquilla una mujer? pues... ¿por qué escribe una mujer? ¿por qué lee una mujer?

Usted, dígalo bien, se dice Tromboembolismopulmonar

-Tengo una trombosis en el pulmón entonces- le digo yo al doctor, que tiene mi informe de escanner en su mano.
-No, es un trombolismo pulmonar, significa que un coálugo se fue a su pulmón y generó un infarto... tienen que verla, urgente, debe ir a un servicio de urgencia... idealmente hoy...
-Ok- le digo, mientras llamo a mi hermano, no sé donde chucha ir, me da miedo la posta, mi abuela se murió en la posta. El doctor sigue con los exámenes en la mano, y sigue explicándo cosas sin sentido.- Miguel, vine al doctor y me encontraron un... una trombosis en el pulmón, me dice que me tengo que ir a urgencias y no sé donde ir...
Soy una inútil.
-Es un trombolismo pulmonar, esto es grave, probablemente después deba revisarse con un hematólogo para saber por qué se produjo, se puede producir por muchos factores, un golpe, una...
Dios santo, por qué éste hombre no para de hablar?
-Entonces debemos irnos- le dice Rodrigo, ambos miramos al doctor para que termine de hablar y me pase mi jodido informe de escaner de vuelta. El doctor sigue hablando.
-Deben decirle al doctor en la urgencia que es un tromboembolismo pulmonar, y les entregan el informe.
Rodrigo se aburre y le extiende la mano para que le pase las cosas, el doctor se avispa y las entrega. Pensé que no iba a llegar nunca, a esa altura imaginaba el coágulo saliendo de mi pulmón para dirigirse directo a mi cerebro, iba a caer muerta en medio de la calle, era lo mas probable.
Ya en la urgencia, todo el mundo me preguntaba mi razón para estar ahí, que qué me había pasado. Yo no podía recordar el nombre, trombo...algo, y como no podía recordarlo, recurría a Rodrigo, que como no estaba en riesgo vital, podía mantener la cabeza mas fría y completaba mis palabras. Terminó él repitiendo mi historial médico a cada doctor, enfermera, tens y señora del aseo que llegaba a la sala a preguntar qué me llevaba por esos lados, dios bendiga a ese buen hombre.
Ahí supe que definitivamente no soy elocuente en la muerte... soy una nena inútil.
Mi hermano llamó a mi mamá, que a su vez me llamó a Rodrigo al celular. Los dos consideramos que era una buena idea que yo hablara con ella, para tranquilizarla.
-Hola, como estas?
-Asustada- le digo sin poder aguantarme las ganas de llorar, era la última vez que iba a hablar con ella, era tan triste que todo terminara así.
-Pero no se asuste... ya, pásame con Rodrigo mejor...
Ok, ese no fue un buen plan. Cuando mi mamá llegó al hospital yo ya estaba mas tranquila.
Me hicieron un super escanner místico (que en realidad se llama angiotac) y descubrieron que si, tenía un infarto en el pulmón causado por un coálugo, y que a lo mejor el coágulo había sido ocasionado por el teratoma que tenía en el ovario.
Así que si, no me bastaba con un infarto, sino que además tenía un tumor en el ovario, que mejor?
Me dejaron hospitalizada esa noche, luego de anticoagularme con warfarina o algo así y al día siguiente me dieron de alta. Me dijeron que iba a seguirme doliendo un tiempo el sector donde había tenido el infarto... porque bueno, había tenido un infarto. Y me dejaron tomando anticoagulantes. De eso ya han pasado como 6 o 7 meses, y bueno, a veces me siento achacosa, así que me hice un radiografía psicoseada y no me encontraron nada raro así que estoy relativamente tranquila. Los doctores sospecharon que todo fue culpa de las pastillas, así que las tuve que dejar

Cosas que odio de Outlock

¿Que es esa weá?
Una se da cuenta que ya no es una niña cuando no comprendes la diversión de un spinner y un programa como outlock te hace rabiar, porque es parte de tu vida.
Si ya windows es un sistema operativo horrible, outlock es como la novia con síndrome de estocolmo de windows, que hará todo el tipo de cosas tediosas que éste le pida.
En realidad no sé si es así, porque no estoy tan segura de cómo funcionan los programas. Pero outlock a windows es la dra Cordero a la televisión...

Es hincha weas.

No le basta con mandarme una notificación que tapa la mitad de la pantalla cada vez que me llega un correo, sino que cuando me llegan mas de dos correos, me manda una nueva notificación para decirme que tengo x cantidad de correos sin revisar. ¿No les parece que eso atenta enormemente con la productivad? genios.

Es hincha weas parte II

Si quiero responder un correo, no encuentra nada mejor que poner, mi dirección de correo para envío. Así fue como terminé contestándome a mi misma como dos veces creyendo que había mandado el correo a la persona indicada.

Y es feeeeo, tiene una interfaz horrible, con ese sistema tan poco amigable y esas alertas qlias que nadie quiere. Me cae mal, sobre todo, porque tengo que lidiar con él a diario

A propósito de la libertad

En cuánto a los niños transexuales... yo solo tengo mi experiencia personal para opinar, y no sé si es suficiente, pero si sé que es mas válido que toda esa gente que anda estableciendo qué es normal y qué no, porque loco, en serio, no podís.

Conozco mujeres de pelo oscuro que se lo tiñen rubio, todo el tiempo, porque les carga su color de pelo, siendo que nacieron castañas, ellas, quieren ser rubias. Pero claro, el pelo rubio no se mete con le reproductividad de nadie, excepto de la mujer rubia, que es mas cotizada por el sexo opuesto.

Yo, tengo el pelo castaño, y no me gustaría ser rubia ni tener el pelo rubio, pero no por eso mandé a hacer un bus que diga "si naciste con el pelo castaño, eres moreno, que no te engañen, no eres rubio". Comprendo que a mi no me gusta el pelo rubio, y comprendo que hayan mujeres que si quieren ser rubias... entonces cual es el puto problema?

De hecho, con el pelo rubio, encontramos algo mas grave... encontramos años de publicidad y cosas de hollywood diciéndonos que siendo rubia la vida será mas fácil, hay una influencia directa. En cambio, cuando se trata de niños, nadie les anda diciendo que un sexo es mejor que el otro, no existe esa noción en la infancia, no es hasta cuando estás mas grande que empiezas a notar las señales del machismo... pero aún con eso, habrán niñas que quieran ser hombres para poder conseguir trabajo mas fácilmente en la vida adulta?

Me estoy alejando, lo sé.

Entonces, mi experiencia personal que no sirve como argumento válido, pero que aún así es mas válido que los argumentos del bus de la libertad.

Yo quise ser hombre cuando estaba chica... pero gracias a que encontré al señor, seguí por el buen camino de seguir siendo del mismo sexo con el que nací.

FIN

Ok, ahora en serio. Cuando tenía como 5-6 años, tenía historias de ficción en mi cabeza y como no sabía escribir ni dibujar muy bien, lo que hacía era personificarlas en mi vida. Como casi todas las cosas que veía estaban protagonizadas por niños hombres, para poder personificar con credibilidad, yo quería ser un niño hombre.
Le pedí a mi mamá que me cortara el pelo, y gran parte del día fingía ser hombre y hablaba con "voz grave", o lo mas grave que puede tenerla una niña de 5 años. Dicho hombre era una especie de amigo imaginario o alter ego, vaya a saber una, pero la cosa es que yo andaba por la vida fingiendo ser hombre, aunque como un personaje.
En mi casa nadie se alarmó, me dejaron ser y listo. En algún momento dejé de personificar al niño hombre que fingía ser y seguí con una vida hetero normal.
La cosa es que nadie me obligó a hacer cosas de "mas de niña" cuando vieron que me estaba "desviando", ni tampoco terminé tomando hormonas ni me quise operar para ser un hombre, seguí queriendo ser niña y seguí siendo hetero y jamás me gustó ninguna mujer, porque todas esas cosas, no te las pueden inculcar, porque vienes con eso de fábrica, es como esas aplicaciones de android que te chantan los smartphones.

Y bueno, luego de haber explicado suficientes obviedades seguiré trabajando, porque ese bus de la libertad no merece que nadie lo tome en serio

De la hora del té y el silencio...

Hoy, leyendo cosas en facebook, me sentí un poco como Clarice Starling... deseando el silencio de LA Cordero. Es que loco, me molesta que exista la posibilidad de que alguien, con tan poco criterio, que afirma cosas absurdas con una convicción tan poco fundada, pueda si quiera ser tomada en serio. Loco, no sabes nada sobre conductas sexuales, que a una persona le guste sufrir alguna clase de agresión controlada dentro de un ambiente íntimo bajo ciertos parámetros no implica que sea un sujeto que desee tener hematomas en el ojo. Loco, peras y manzanas, no es tan difícil... so vieja senil.

En fin. Lo que si me ha llamado la atención, y la verdad es que no sé si tanto en realidad, es el apoyo enrabiado y sediento de sangre que he visto en facebook. La verdad es que no es algo nuevo, la gente siempre se indigna y putea y quiere que alguien se pudra en la cárcel para siempre... o que se muera, o que lo linchen. Pero también creo que hay algo mas.
Es decir, la mujer golpeada, la mujer asesinada... la mujer violada, es el último eslabón de la cadena del machismo, y ahí es cuando la gente salta indignada, antes de llegar a ese punto, le estamos dando color.
Bien lo ilustró el joven de Mala Imagen cuando mostraba a una chiquilla yendo a pedir ayuda en contadas ocasiones hasta que aparece la gente reclamando en su tumba porque la chiquilla no había pedido ayuda antes.
No hay una cultura de frenar el machismo en su raíz, porque antes de la agresión física, todo lo demás es darle color.
Cuando vi las fotos, sentí lo mismo que el resto del público sediento de sangre. Sentí rabia, frustración, resentimiento. No solo contra Tea Time, sino que contra todas las actitudes machistas del mundo, contra los weones que por cualquier cosa nos tratan de histéricas, porque yo misma, NO QUISE ser una histérica en algún momento.
Cuando estaba chica, como a las 15 años, mi primer pololo me trataba mal. No solo me hacía cosas mariconas clásicas como ponerme el gorro, sino que me decía cosas malas, de mi misma. Yo me las creía y me sentía mal, y lloraba. No lo dejaba, porque sentía que él estaba AGUANTÁNDOME, que yo era la mala. Entre medio, durante la relación, un tipo me atacó en un callejón y básicamente me corrió mano. Lo denuncié, y producto de ésto, el tribunal me indicó terapia psicológica. Fue ahí que mi psicologa me habló sobre la violencia psicológica. Me explicó cómo era y comprendí que era lo que estaba haciendo mi pololo de ese entonces conmigo. Me decía que era algo real, algo denunciable.
Pero... es solo violencia psicológica, no la puedes probar, además... no es como que pueda morir por eso, no? además, tal vez yo solo era muy sensible, o sea, lloraba por todo, lloraba porque me trataba de puta... Tienes 16, tal vez 17 años, es tu primero pololo, todo se ve demasiado confuso.
Y un día, discutiendo, le dije "ándate a la cresta", porque me estaba diciendo cosas horribles y carentes de sentido. Me iba a ir, iba a dejarlo solo, pero me tomó, de los brazos y me azotó contra la pared. Y seguí con él, porque era pava, sentía que no había otra cosa en el mundo para mi y porque no parecía estar tan mal.
Obvio, cuando lo hice me asusté, me enojé, le dije que se alejara de mi para siempre, pero en el fondo, tienes el cerebro adormecido y todo resulta agotador. Es increíble lo agotadoras que son las parejas cuando presentan hostilidad. Muchas veces le decía que quería terminar, que la relación no funcionaba, hasta le decía que ya no lo quería, pero él seguía fingiendo que no entendía... amenazando con suicidarse si lo dejaba.
Y todo esto, pudo haber terminado sumamente mal, la violencia podría haber seguido para siempre, pero afortunadamente él se aburrió de mi y me dejó. Con los años, comprendí que la había sacado barata. Tiempo después me enteré que le había pegado a la polola de ese entonces. Hace poco me enteré que formó familia, espero que no haya vuelto a lo mismo, a lo mejor se rehabilitó, pero no lo sé.
Para mi, fue casi imposible dejarlo, porque se volvía mas agotador mandarlo a la cresta que quedarme ahí pasivamente. Me imagino lo difícil que debe ser cuando se tienen mas cosas en común, cuando se vive con el agresor, cuando se tiene hijos con él.
Años después, le conté a otro pololo que tuve sobre mi ex el azotador de mujeres, puntualmente le conté del episodio.
-Y el cerebro donde lo tenías? en el refri?- me dijo.
Y siempre hacemos eso, siempre culpamos al o a la agredida, por no alejarse, por no parar los carros, por no devolver el golpe. Yo misma, después de todo lo que viví, también juzgué a alguien agredido que conocí, que siguió con su pareja luego de una agresión fuerte, pero ahora, que pienso que el amor funciona como una droga, y creo que tal vez las relaciones tóxicas son como la pasta base, que generan adicción aunque el adicto sabe que lo están matando y la única forma de dejar una adicción es con apoyo real del resto, y puedes volver a recaer y no por eso te pueden culpar, o al menos no deberían, porque la culpa es la que mas ayuda a que te mantengas dentro de una relación horrible.
Así que chúpalo "Dra". Cordero... con mayo, es lo único que mereces, un insulto misógino, a tu nivel